Halfgrimur della Corte Elfica

Halfgrimur nel 1356 DR

Profilo astrale:

nato il 7 Mirtul (Maggio) nel 1237 DR (Year of the Grotto) sotto il segno della Stella, ascendente Selune.

I nati sotto il segno della Stella sono coraggiosi, pieni di energia, impetuosi e determinati nel costruirsi il proprio destino nel mondo. Sicuri delle proprie capacità e pronti all’avventura, amano prendersi rischi. Sono tenaci nel lavoro. Carismatici e passionali, ispirano grande fiducia negli altri.

Coloro che sono nati sotto il segno di Selune sono pratici, capaci e fermi nelle avversità, cauti, logici ed efficienti. Hanno uno spiccato senso degli affari ma preferiscono assistere piuttosto che condurre. Nei rapporti interpersonali sono affidabili, protettivi e possessivi.

Età attuale (nel 1356): 119 anni

Aspetto: un gigante di 2 metri, magro, tutto nervi. Porta un arco lungo di antica fattura e faretra, uno zaino e due spade lunghe identiche. Indossa una tunica del colore della foresta, un corpetto e stivali di cuoio. Capelli lunghi castani ben al di sotto delle spalle, viso altero e fiero.

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Nove anni prima (1347 DR, Anno della Spada Luminosa)
H: Padre, perché avete deciso di ritirarvi? P: Perché l’inverno sta arrivando. H: Non capisco. P: Mi stupirei del contrario, figlio mio. H: La Foresta è la nostra casa, non un’isola lontana. P: Il mondo sta cambiando rapidamente. H: “Halfgrìmur” è un nome da umano. P: E non appartiene nemmeno a questa epoca oscura, se é per questo. Accadde parecchie decadi fa. Quell’uomo mi salvò la vita. H: Non me lo avevi mai detto… P: Ogni cosa a suo tempo. C’è un tempo per apprendere, un tempo per agire, un tempo per osservare il mondo dalla cima dell’albero più alto, un tempo per il rimpianto, un tempo per la fine. H: Io voglio agire. Non fuggire! P: Tu non fuggirai. Sei diventato molto abile con le spade. Ti sei addestrato con perizia giorno dopo giorno, anno dopo anno. E sei un tiratore infallibile. Hai centodieci anni e la Foresta che ti ha nutrito ora sta iniziando a soffocarti… Come certe madri umane quando abbracciano i loro figli con troppo vigore. H: Elven Court ben presto sará solo materia per i menestrelli e i bardi. Andrò a Deepingdale a cercare altri fratelli più affini al mio modo di ragionare, padre. P: Sei un adulto ora. Deepingdale é una cittadina governata con giudizio. Lì troverai le risposte che io non posso darti in questo momento. Un giorno capirai, mio amato figlio. H: Non lascerò soffocarmi dalla Foresta ma nemmeno che qualcuno o qualcosa la distrugga. P: (Sorridendo) Non accadrá mai. Il loro Risveglio é giá iniziato… H: Quale risveglio? P: Gli alberi.

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Aggiornamento pubblicato l’11 Gennaio 2014

La morte é una scelta per noi Tel-Quessir. É quasi sempre un atto volontario.

Anche alcuni umani decidono di porre fine alle loro vite anzitempo ma questo costume non è adottato dalla maggioranza di essi. Costoro sono mossi perlopiù dal dolore o dalla follia, noi dall’Armonia.

Attualmente appartengo a quella esigua minoranza di consanguinei che non ha scelto liberamente di morire.

Un attimo prima che il pungiglione mi perfori la spalla sinistra e mi accasci al suolo, poso il mio sguardo su Zach che non é più Zach.

É Tymora che sorride mentre affonda con violenza la lama della Valli dritta nelle fauci della viverna.

Sono morto, quindi?

Durante i loro interminabili racconti, gli anziani sussurrano alle orecchie dei più giovani che il luogo eletto al ricongiungimento con la Grande Madre è Evermeet.

Ma non non c’é luce dove mi trovo ora, nè sto camminando sulle bianche spiagge di quella lontana isola.

No, padre: non mi attendere invano. Abituati al vuoto, a volgere lo sguardo altrove, al ricordo.

D’altronde non siamo fatti di ricordi, noi Tel-Quessir?

Non sento più alcun dolore, la spalla non fa male. Non sanguino. E posso respirare, a pieni polmoni. Respiro l’odore della terra umida, dei licheni, degli aceri.

Sono a casa, penso. Eppure i miei occhi non vedono nulla. Solo oscuritá.

Percepisco ogni singolo movimento degli esseri viventi che mi circondano.

Avverto la frequenza del battito d’ ali dei fringuelli, i passi pazienti del lupo nero, la corsa elegante del cervo, la rapiditá della donnola, il lento e inesorabile insinuarsi del serpente diamante.

I miei sensi avvertono un mutamento radicale. E’ come se non avessi più esperienza dei miei arti. Braccia, mani, gambe, piedi. Nulla. Cosa mi sta succedendo?

Le pulsazioni sono costanti e lentissime. Quasi avessi un cuore forgiato in tempi remoti, ben prima che fosse innalzata la Standing Stone.

La preoccupazione inizia a crescere dentro di me soprattutto quando odo voci per niente familiari che si moltiplicano mano a mano che passa il tempo.

E’ un dialetto orrendo e gutturale. Orchi. Tanti, troppi per essere affrontati in battaglia. E mi accorgo – ad un tratto – di comprendere il loro malvagio idioma.

Il vociare inizialmente indistinto si ingrossa come un fiume in piena e si scioglie in un’unica terrificante parola: “FUOCO!”

Silenzio. Riapro gli occhi e vedo chino su di me Kloi.

Ora sono in debito con Tyr. E la cosa non mi piace affatto.

 

Halfgrimur nel 1361 DR